Fejô

Ontem foi dia de Feijoada. Assim mesmo, maiúscula, pesada. Boa mesmo é aquela que deixa chapado, exterminando qualquer stress de meio-de-semana. Nada daquelas esquartejadas, caldos que se fingem feijoadas, cada cumbucão uma carninha, os pedaços que deveriam estar unidos separados pelo bom mocismo e pela histeria das aulas de aeróbica e das esteiras de corrida. Caótica, é com vagareza e lascívia que se come a Feijoada. Tudo bem que é quarta e a gente tem que trabalhar um pouco ainda. Eu, quando posso, tiro ao menos hora e meia para a tarefa. Se não, o negócio é deixar pra sábado: aí sim, umas três horinhas passeando pelo prato. No final, aquela ternura, a cabeça vazia de pensamentos e de sangue (desceu tudo pro estômago, claro). Melhor que isso? Pouco.
Que eu saiba.